El día, cierra la puerta y espera a su amiga inseparable la noche...
El crepúsculo avanza con lentitud, y en su mano contiene una rosa.
Cuando aparece el alba, se abre el libro del tiempo...El sol, decide pasar página, y en los balcones las flores se frotan sus adormecidos ojos!!.
Si hablara el día, lo haría de su amiga la noche, pues no sabe dormir salvo en sus brazos..
¡Apacible resulta su mano, acariciando las trenzas de la melancolía!.
Es el viento, quien posa su mano derecha, sobre el hombro de la rosa,metiéndose la izquierda en el bolsillo, para convertirse en un vulgar ladronzuelo de perfumes.
Es el aire, el único amante que se permite dormir con el fuego en la misma cama,sin necesidad ni obligación, de firmar las cartas que escribe..
El, es el dialecto de la naturaleza, puesto que no necesita sillón para sentarse!!
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